¿Qué hago?

Y yo, ¿qué hago?...

Con la histeria insorportable del silencio...
Con la esperanza imposible de una lágrima...
Con el grito ahogado y escondido de mis entrañas...
Con el corazón ardiendo en llamas...
Con las manos derrotadas ya sin fuerza...
Con la pelea infinita de mi cabeza...
¿Qué hago con la rabia?...
Con la impotencia en el viento y el llanto en la sonrisa...
Con los ojos enojados y la cara ya marchita...
Con las pieras temblorosas y aquel nudo marinero...
Con las palabras correctas y las razones perdidas...
Y así, ¿qué hago?
Si no tengo un buen refugio contra temblores y guerras...
Si no existe un buen pretexto para olvidarme de tí...
Si viviste tú conmigo y tan poco te sonreí...
A ver, ¿qué hago?
Si el sentimiento es extraño y las notas incorrectas...
Si las respuestas son falsas y la verdad es incierta...
Si los abrazos perdidos se quedarán en pasado...
Si hace un año que te ví y me guardé tu recuerdo... el último... por siempre... no hay más . . .

En penumbra...

De hace unos meses...

No puedo dormir, pero no me falta nada... Solo existo.

Hace mucho que no existía sin supervisión... pero me agrada...

Hace tiempo que no me reconocía en el silencio,

que no me gobernada, que no me daba tiempo de disfrutarme;

así, loca, con ganas de ver una película con la soledad...

Con ganas de permanecer inalterada...

Con impulsos de saber del mundo y no compartir mi análisis...

Con ganas de manejar hasta quedar sin espalda...

No puedo dormir... y no me importa realmente...

Disfruto escuchar las voces de la noche, el ruido urbano,

el reloj avanzando caprichoso, el viento acariciando las paredes...

No puedo dormir, pero ya es hora...

Las sensaciones deberán pasar a otro plano,

los pensamientos deberán quedar ausentes,

y los abrazos... esos deberán esperar a que despierte . . .

Fotografía...

En blanco y negro...

con esas marcas que nadie sabe de dónde salieron.

El revelado fue impecable...

la impresión, bueno, tuvo sus problemas...

La veo más sepia que blanca,

con ese toque de nostalgia que te deja la lluvia en un día solitario...

Y la composición, bueno...

Se trata de una chica, sonriendo...

pero su sonrisa parece irónica...

como si se burlara de una vida que ni siquiera entiende...

En su mejilla se percibe una lágrima, seca...

pareciera que ha llorado toda una eternidad,

y que ya se cansó de hacerlo...

El dolor en ese perfil es claro...

se ve impotencia, apatía, confusión...

Me pregunto cómo será ser mirado por esos ojos,

que ahora clava en una rosa marchita,

probablemente roja en sus buenos días...

Su mano aparenta acariciar algo que ya no está ahí...

Su cuerpo es el de una mujer frágil pero firme al mismo tiempo...

Se ve rendida...

como si ya no supiera que hacer y no tuviera ganas de averiguarlo...

El café derramado en el piso debe estar frío ya,

su guardiana se ha roto y yace ahí, a su lado, compartiendo su tristeza.

Parece el amanecer...

Y creo que para ella, eso ya no significa nada . . .

Bendito Demonio VII . . .

En la casa de su nana Scarlet no paraba de pensar en eso hombre que la horrorizaba y le encantaba a la vez...

Una noche decidió salir, así sin pensarlo sólo camino hacia la casona... No había nadie afuera y se decidió a entrar... pisos de madera nuevos, paredes rotas, polvo, telarañas y herramientas...

Algo le dijo que se dirigiera a los pisos superiores... llegó a lo que parecía haber sido una recámara hermosa, con una cama rota y un ventanal empañado... Se acercó a la ventana... aparentemente la casona escondía un glorioso jardín... era como si nadie lo hubiese abandonado...

En el silencio de la noche de pronto escuchó un crujido lejano... volaron ramas y flores en llamas... alguien estaba ahí... furioso... Una silueta apareció ante sus ojos y de pronto sintió que la miraban... sintió el impulso de escapar inmediatamente, pero antes de dar el segundo paso, el muchacho estaba frente a ella... sucio pero precioso... con esa sonrisa hipnótica de toda la vida...

-Perdona el desastre querida- murmuraba muy cerca de su cara... -Esta es ahora tu casa-

Scarlet cayó entre sus brazos desvanecida... Seguramente no esperaba lo que vería cuando abriera los ojos . . .

(Continuará . . .)

Monólogo... Segunda Parte

¿Ven esta cicatriz al lado de mi ojo? Debo confesar que no fue un accidente de cocina como por muchos años platiqué en las cenas recurrentes con la familia Ferris; señores educados, siempre sabían qué tenedor escoger para la ensalada por más que yo intentara confundirlos con un par de cubiertos de más...

Uy, que cenas... Era horrible tener que pasar por eso cada fin de mes... que si a mí sólo se me permitía asentir y sonreír de vez en cuando, que si mis mejores vestidos eran para esos momentos, que si las finanzas, los hijos, los bailes...

Raúl y yo no tuvimos niños, decía que conmigo era suficiente y yo nunca quise contradecirlo... Cuidar a un niño no era precisamente mi mayor deseo en la vida... Lo que yo deseaba era leer, empaparme de Rimbaud, de Feuillet, de Blake... Odiaba los libros con dibujos, incluso las pinturas las aborrecía, para mí Monet no era más que un tipo que imaginaba escenas a través de un cristal sucio...

Escribir tampoco era para mí... nunca logré acomodar más de diez palabras con una rima bonita, así que dejé de intentarlo y seguí leyendo... Parecía imposible que una mente como la mía se cansara de las letras... Pero no fue así...

Hubo una noche en la que Raúl decidió llevarme al ballet... Bonitos movimientos, bonita música, pero yo añoraba el silencio... En la tercena escena no pude más y me levante de mi asiento, salí al recibidor lo más rápido que mi respiración atenuada por el apretado corsset me lo permitió... Tenía la frente sudorosa y el corazón parecía querer escapar... Raúl llegó unos minutos después preocupado y enojado porque a una señora como yo no se le permitía armar tremenda escena...

Llegamos a casa y me encerré en mi habitación sin dejar de pensar en aquel sentimiento... Esa noche después de sus gritos, pude dormir tranquila . . .

Monólogo... Primera Parte

Hoy, fue miércoles y el día pasó lento y confuso... El humo de mi habano está por extinguirse, sí, aún soy adicta al tabaco después de tantas promesas vacías y charlas con mi razón... Me aferraré más a mi copa de Merlot y a esa media botella...

Esta vida de bohemia no me ha llevado muy lejos... primero las letras que se cansan de mis ojos... devoraba los libros de la biblioteca que mi marido me mandó a construir, vaya regalo de bodas! no se me hubiera ocurrido nada más atinado que una evocación eterna a mi curiosa imaginación... Pero ya no está en casa, ahora somos sólo yo, esa tonelada de libros, el balcón y mis vicios...

No pude soportar un segundo más en esa sala enorme... ¿Por qué?, bueno, allí murió Raúl... No me pregunten ya más, sólo puedo describirles esa escena que no se sale de mi cabeza... La biblioteca? un desastre, los libros sin orden ni pastas y las letras entintadas con la sangre de ese hombre que me amó...

No, no siento nada, no estoy segura de mantener este vicio por una hermosa fijación hacia una espantosa escena o por el auténtico sabor y sopor que me produce esta copa...

¿Y a qué ha venido todo esto?, bueno, quisiera contar mi historia . . .